"Permiso para morir"

Era una noche lluviosa. Tenía veintidós años cuando les pedí a mis padres permiso para morir. Mi padre, Frank, me miró con una cara de asombro, no podía creer que yo les había planteado semejante petición. Mi madre empalideció hasta verse translúcida. Minutos después, cuando ambos confirmaron que no estaba bromeando, mi madre se levantó de golpe del sillón rojo aterciopelado que recientemente había llevado al tapicero. Azotó la puerta después de subir las escaleras corriendo...